CON OTRA VISIÓN
—Ya está —dijo ella, removiendo el café sin necesidad—. Hoy nos han confirmado la discapacidad. Su amigo, su fiel amigo, guardó silencio. No porque no supiera qué decir, sino porque entendía que algunas palabras pesan demasiado cuando acaban de aterrizar en una vida. Y más en la vida de una madre entregada a sus hijos. —Qué palabra tan fea, ¿verdad? —continuó ella—. Discapacidad... Suena a carencia, a limitación, a algo roto. Él asintió despacio pero regalándole una sonrisa confortadora. Esa especie de magia íntima tan propia de los dos que parecía regalar caricias a través de las pupilas. —Y sin embargo, llevo toda la tarde pensando en mi hijo y no encuentro nada roto en él. Se quedó mirando hacia la calle mientras encendía un cigarrillo. Afuera la gente caminaba deprisa, ocupada en sus asuntos. En la mesa donde estaban, el tiempo parecía haberse detenido. —Es verdad que tiene un leve TEA. Es verdad que a veces le cuesta entender ciertas cosas, que es más inmaduro que...