CON TODOS LOS COLORES
Cada noche, el niño sacaba punta a sus lápices y abría una ventana en el papel. Por ella entraban ballenas que nadaban entre las estrellas, árboles que daban relojes y pájaros capaces de llevarse los sueños a otros planetas. Dibujar siempre había sido su manera de corregir el mundo: si algo se rompía, lo pegaba con colores; si alguien se hacia daño , le dibujaba unas alas para sortear los peligros. Desde que su hermano se había ido, llenaba cuadernos enteros con su rostro. Recordaba la curva de sus cejas, el hoyuelo de la mejilla, aquella sonrisa torcida con la que conseguía que hasta los monstruos parecieran buenos. Sin embargo, al llegar a los ojos, el lápiz temblaba. Las pupilas se volvían dos manchas de niebla y la cara comenzaba a borrarse, como si alguien dibujara desde el otro lado del papel con una goma de borrar. Probó con carboncillo, con acuarelas, con los lápices que brillaban en la oscuridad. Una madrugada, incluso dibujó una escalera que descendía desde la luna hast...