SOBREVIVIR
Lo guardaba celosamente en su despacho. En el último cajón de la elegante y fornida mesa de caoba que le otorga distinción. El álbum, de tapas gastadas y esquinas derrotadas por el tiempo, contrastaba con el brillo frío del mármol que coronaba la estancia, con las pantallas encendidas, con la gama cromática de los lienzos que embellecían las paredes, con el silencio mullido de la moqueta que amortiguaba cualquier duda sobre la elegancia y el señorío del lugar. Lo abrió con cuidado, como si temiera que las fotografías pudieran romperse al contacto con sus dedos más acostumbrados a firmar cifras que acariciar recuerdos. Allí estaba resumida la historia de varias generaciones: su abuelo con una maleta de cartón frente a un puerto desconocido; su abuela cosiendo junto a una ventana pequeña incrustada en oscura piedra; su padre, apenas un niño, descalzo y sonriente en una calle de barro junto a una pelota de trapo. Gente humilde que había llegado sin nada, huyendo de la miseria y del ...