LA ÚLTIMA VEZ
El camarero dejó la cuenta sobre la mesa y aguardó con una sonrisa profesional. Yo seguí removiendo el café, fingiendo no advertir el bulto bajo mi chaqueta. Afuera, la lluvia borraba las huellas de los últimos clientes. —¿Algo más, señor? —preguntó. Levanté la vista. Tenía los ojos cansados de quien lleva demasiadas noches haciendo lo mismo. Pensé en mi mujer, en la promesa que le hice al salir de casa y en todas las veces que juré que sería la última. —Sí. Dígale al cocinero que estaba delicioso. Saqué la fotografía de mis hijas y se la mostré. El camarero sonrió al contemplarlas. Durante un instante, compartimos algo parecido a la felicidad. Quise conservar aquel instante. Después, saqué el arma y disparé. El silencio volvió al restaurante. Dejé el dinero sobre la mesa, llamé a la policía y esperé junto al cadáver, con las manos a la vista. Por primera vez en muchos años, no tenía miedo de mí mismo. Esta vez, mi mujer podría creerme... la última vez.